笔下文学

所有压力像山一样堆过来，康志杰终于在这天傍晚，把最紧急的几项处理完，能暂时喘口气了。 这样的高强度连轴转，他早就习惯了。 甚至有些依赖。 因为只有在这种身体和精神都被工作塞满的时候，他才不会放任自己去想那些不该想的人和事，心脏才不会泛起那种熟悉的、钝刀子割肉般的难受。 可一旦停下来，哪怕只是这短暂的喘息间隙，某些画面和情绪就会不受控制地往脑子里钻。 比如许烟烟那张脸，带着倔强和某种他看不懂的情绪，冷冷看着他，牙关紧咬，一个字也不肯说。 他问她：“这七年，你去哪儿了？在干什么？” 她就像蚌壳一样紧闭着嘴，脸色冷得能刮下霜来，那眼神，倒像是他欠了她八百万。 康志杰烦躁地揉了揉眉...