笔下文学

的石阶上，手里捧着那只老铁匠送来的粗陶碗。碗是丑的，釉面灰扑扑的，胎骨裂着细纹，像老人的手。 "烬儿活。" 他反复看着碗底的字。刻痕很浅，却用力极深，像母妃用指甲抠出来的。她死的时候，指甲里全是血，是碎瓷片扎的，是金丝楠木的毒烧的。 "娘，"他在心里说，"我活了。不是您想的那种活，是另一种。我没报仇，没烧纯天青，没当皇帝。我在景德镇，烧'我们瓷'。御窑厂的，民窑的，前朝的，今朝的，烧进一窑里，分不清彼此。您别笑我。您当年烧的天青瓷，是前朝的遗物，藏着宝藏的秘密。我烧的'我们瓷'，没有秘密，只有——" 他顿了顿： "只有盼头。" 他双手捧着那只粗瓷碗，慢慢贴在胸口，那碗底还残留着些许余温。 四月初...