笔下文学

街边面馆的吆喝声，倒有了些烟火气。我们背着帆布包往火车站走，王胖胖的眼睛就没离开过路边的小吃摊，一会儿盯着糖炒栗子咽口水，一会儿又指着烤红薯搓手。 “老吴，你看那烤红薯，皮都烤焦了，肯定甜！”他拽了拽我的袖子，“咱们买两个呗，路上吃。” 我刚想点头，张死灵却往前面递了个眼神——不远处的票站门口，站着个穿灰布衫的男人，正对着我们的方向张望，手里还捏着个牛皮纸信封，一看就不是镇上的本地人。 “先去买票。”张死灵的声音压得很低，“别回头，有人跟着。” 我们加快脚步往票站走，那男人果然跟了上来，脚步很轻，若不是雪地里的脚步声太清晰，根本察觉不到。王胖胖掏票钱时，悄悄用胳膊肘碰了碰我：“是‘它’组织的人？还是陈家的余党？” 我没说话...