笔下文学

跟在他身后，看细碎的月芒温顺流淌在他湿润的卷发上。 “没有什么话要和我说吗？”我问他。 高大的身形稍稍一顿，却没有停下向前的脚步，他的手温热，温度却无法从指腹传达。 我现在浑身发冷，分不清刺骨的凉意是来自于这冷夜，还是我心里的某些事。 “扎克索！你说话。” 我站在原地，任由他将我的腕骨扯得生疼，比起这种疼痛，我更多是感到一种无力的沮丧，“说话啊，你明明懂得梁国话，早就知道我要回梁国！为什么我怎么求你，怎么和你解释，你都装听不懂？这样耍我让你很开心吗？” 固执向前的人终于停下，他转过身来，深褐色的眼睛在暗处像两块未曾打磨的旧琥珀。 他看着我，哑了似的，比墙还沉默。 “为什么不说话，你...